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的霜。人群散得干干净净，只剩下几片被踩碎的菜叶贴在地面，被阳光晒出淡淡的腥气。李镇长叹了两声，嘱咐她有事随时找镇里，便也摇着头走了。 风掠过展厅门口那排挂着的画，画布轻轻晃动，发出细碎的声响。那些画是林砚熬了无数个夜晚画的，雾湖的晨雾、晚归的渔舟、巷口老槐树的影子，每一笔都浸着她对这个小镇的温柔。可就在几个时辰前，这些画差点被愤怒的镇民撕碎，就像他们差点撕碎林砚的尊严。 沈雪缓缓蹲下身，捡起一片沾着蛋液的画纸碎片。那是一幅未完成的《雾湖春晓》，画角上还留着林砚娟秀的签名。她的喉咙发紧，刚才林砚转身时的眼神，像一根细针，轻轻扎进了她的心脏，不疼，却密密麻麻地泛着酸。 她知道林砚在怪她。怪她那一瞬间的松手，怪她眼神里的动摇。 沈雪站起身，脚...